Tod eines Steuerberaters - Sherlock Holmes

Der Wind peitschte den Regen in unsere Gesichter. Die Hüte fest in die Stirn gedrückt liefen wir den schmalen Pfad entlang. Matsch quatschte unter unseren Schuhen. Dieses Wetter konnte niemand voraussehen, guter Watson, kam es gequält über die Lippen von Sherlock Holmes. Ich hob etwas den Kopf und sah im Dunst des Regenvorhangs die kleine Ortschaft vor uns liegen. Gredors Shift. Ein knapp Hundertseelendorf. Dort hatten wir Pension genommen. In einem alten und auch dem einzigen Gasthof To The Druid. Eine Bezeichnung, die auf die keltisch-druidische Vergangenheit der Gegend anspielte. Wir waren von dem alten Versammlungsplatz der Wissenden gekommen. Denn genau auf dem jahrhundertealten Opferstein hatte man die Leiche von Sir Arthur Burton gefunden. Ein Steuerberater aus London...